¿REGRESO DE LOS AUSENTES?

En la última Conferencia Política del PSOE, su líder afirmó a voz en vivo y aparentando entusiasmo que "Habían vuelto", a lo que yo me planteo: ¿dónde se habían ido? ¿quién les había dado permiso para marcharse? ¿tenían vacaciones, días de asuntos propios? ¿qué mente preclara, en los tiempos que corren, plantea esta frase con la que reconocen "No haber estado"?

EDUCACIÓN ANTISOCIAL

    La educación se ha reducido a la implantación de una ley, con denominación de origen socialista o popular, con la que hacer historia y perdurar en la memoria social, aunque sea una medida antisocial.

   

EDUCACIÓN TRAGICÓMICA

    La Educación de España reside sobre las manos de un actor tragicómico frustrado, capaz de disfrutar convirtiendo las tragedias ajenas en pequeñas comedias o vodeviles plenos de sarcasmo e ironía con los que disfrutar en la intimidad del despacho que le regalaron las urnas.

    Podría haberse encaminado hacia el séptimo arte llenando cada noche la función de un teatro con su sola presencia sobre las tablas, encarnando al perverso villano que se frota las manos mientras sus carcajadas resuenan en la platea, pero desafortunadamente prefirió su interpretación e intervención en política, faceta donde estas habilidades son también valoradas. Aunque es evidente que se siente reprimido y no le permiten defender su papel en su totalidad, coartando sus dotes interpretativas y no permitiéndole, cuanto desearía, salirse del guión para aportar a su personaje de más personalidad. 

    El, que podría estar granjeándose los aplausos de un público entregado a su arte en los teatros, se tiene que enfrentar a los abucheos de unos incultos e ignorantes, que son incapaces de apreciar su vis cómica. Pobre incomprendido. Si Lope de Vega levantara la cabeza.

EL CLAN DE LA ROSA (I)

Podría decirse que nunca había destacado hábilmente en nada, que siempre había pasado desapercibido sin ser objeto de demasiadas atenciones o miradas,y quizá, en esa capacidad para no hacerse notar residía su propio éxito, o lo que él entendía como tal. Algunos lo tildaban de capacidad camaleónica para saber adaptarse a todas las situaciones y creyéndolo una virtud lo habían erigido máximo representante de las aspiraciones, anhelos y deseos de la organización. 

Una organización que había nacido con el loable propósito de satisfacer las necesidades básicas de su gente, aunque con el tiempo habían descubierto que cubrir las necesidades básicas de unos les permitía a ellos proporcionarse cierta superfluidad, a la que sin ninguna dificultad habían sabido acomodarse. 

Y ahora le tocaba a él seguir manteniendo ese acomodamiento, por eso, sin grandes aspavientos y con una actitud más bien insegura, de mirada huidiza y algo cabizbajo, no levantaba la voz más allá de lo que él podía considerar zona segura, es decir, aquella que les aseguraba la posición sin arriesgar demasiado, esperando que las dificultades se diluyeran. 

Aunque su parco discurso no era el mismo bálsamo para todos y algunos en la organización empezaban a rebelarse, reclamando cambios, exigiendo una nueva voz, quizá con mayores aspiraciones a consolidar sus estatus o algún enajenado suspirando por la restauración de aquellos primeros principios éticos.

Sin ningún ánimo de abandonar su presitigiosa posición, sospechaba de las argucias que se fraguaban a sus espaldas, de los corrillos en los pasillos de la sede que se silenciaban a su paso, de las sonrisas complacientes y de los halagos sin mesura. Por tanto sabía que más pronto que tarde le invitarían a marcharse, aunque no movería ni un solo dedo hasta tener bien asegurado indefinidamente su futuro. No aceptaría cualquier migaja, después de todo aquella era una organización que garantizaba necesidades y él, a estas alturas, tenía demasiadas. 

LA SAGA DE LOS GENOVESES (I)

    El capo se atusó el pelo observando el resultado en el reflejo que de su propia imagen le devolvía su nuevo Rolex. Un reflejo algo distorsionado, pero brillante y dorado, enmarcando su cara imperfecta en la precisa esfera rectangular. El segundero, con ese sonido acompasado y rítmico, deslizándose de segundo a segundo, marcando en su imagen reflejada unos puntos cardinales invisibles, pero que él sabía ver: el flequillo repeinado hacia un lado, los pelos de las cejas bien alineados, las patillas y la barba repasadas, no muy pobladas pero tampoco dejando ver las marcas que la juventud le dejaron de recuerdo imborrable sobre la piel. Se observó las uñas y le produjo fastidio encontrar un pequeño padrastro en su pulgar derecho, el mismo con el que, en un intento de aparentar naturalidad y cercanía, suele dar el ok a sus empleados. Comenzó a mordisquearlo, dándole pequeños tironcitos con suavidad, evitando arrancárselo. Pero la pielecilla indomable se resistía a resquebrajarse bajo los dientes del capo y él, pertinaz, seguía lamiéndola, intentando vencerla finalmente. 

    Notó cierto escozor, avisándolo de que aquella incursión no acabaría bien, pero sus dientes, su lengua, su boca aún con aliento al café matutino, trabajaba como una excavadora insistente en aquel inquebrantable e insignificante trozo de piel que pretendía darle la mañana. 

    No pudo por menos que sentirse ridículo viéndose ahora con el dedo en la boca en el reflejo del espejo retrovisor. Las miradas del chófer y de él se encontraron sin tiempo a apartar su babeado dedo de la boca, maldiciéndose por mostrarse como un bebé, que busca consuelo en el pulgar. 

    El coche viró a la izquierda y enfiló la calle de las oficinas. La radio marcó las señales horarias y el boletín de noticias comenzó la sangría diaria a la que los tenían sometidos, desde que más de uno se había ido de la lengua. Escuchó con atención frunciendo el ceño, aquello no le gustaba, se sabía demasiado. La voz de la radio, impávida mientras desgranaba sus "negocios", llamó su atención con nuevos datos y pruebas descubiertos. Las aletas de la nariz se le abrieron intentando tomar bocanadas de aire que le calmaran, el coche paró frente al edificio de la sede, resopló y en un acto de autosuficienca se arrancó el insufrible padrastro. El dedo comenzó a sangrar ligeramente con un dolor intenso. Se acabó, pensó, un remedio eficaz y rápido. 

REENCUENTRO

Afirmó J.S.Mill en su Diario que el fin del mismo residía en la necesidad de experimentar con los pensamientos y que para ello se obligaría a tener por lo menos un pensamiento cada día, que mereciera ponerse por escrito. Salvando las distancias, que son  muchas, este ha sido siempre mi propósito y mi prolongado silencio no se ha debido a la falta de pensamientos, dato que por cierto sería alarmante. Tampoco que no mereciera ponerse por escrito, no. Todo lo contrario, cada día mi antesala mental se llenaba de ideas y ocurrencias derivadas del devenir ya fuera personal o ese otro tan manido, social político/económico; pero yo misma le aplicaba un filtro que les impedía pasar de la antesala, ya que mi lenguaje, probablemente empobrecido y en crisis como todos nosotros, se había dejado menguar y amilanar contagiado del aquel con el que nos tratan a diario, formulando tan solo despropósitos faltos de argumentación racional y plagados de improperios, hablando en plata, insultos, maldiciones y todos los sapos y culebras propios del enfado de un personaje de cómic. Ahora espero haberme redimido y retomar el sano ejercicio de construir con la palabra, aunque permítanme la licencia ocasional de que la vehemencia verbal me supere y acabe blasfemando contra todos aquellos para los que servimos de escarnio, es decir, se va a reír de nosotros vuestra ......... madre. Más claro, agua. 

VIDAS ANÓNIMAS Y LIMITADAS

Hasta no hace mucho la cuestión a tratar era sobre la idoneidad de crear una sociedad anónima o una limitada, tal vez una cooperativa, o quizás autónomo a secas. Esto era antes, cuando la ciudadanía aún disponía de los medios para crear su propia empresa; ya fuera con capital propio, público o en préstamo, aunque fuera con el interés más asfixiante.

Ahora la propia empresa se basa en seguir sobreviviendo cada día, ciñiéndose únicamente a recursos propios, a veces hasta sin interés personal, para que el resultado final sean unas vidas anónimas y limitadas. 

SOBREVIVIENDO

Sin llegar a ser galgo, parecía estar dentro del pellejo de esa escualida estirpe de podencos, a los que se les marcan los huesos como si fueran simples esqueletos recubiertos.

Los ojos eran dos puntos temerosos, que rehuían mirar de frente procurando pasar desapercibido. Cojeaba de una de las patas traseras o de una delantera, o puede que de las dos.

Llevaba, literalmente, el rabo entre las patas, sin más metáforas, ni alegorías.

Olisqueó alrededor de un contenedor, luego de otro. Se detuvo un momento, como si sopesara su decisión y acabó volviendo al primero. Apoyado de mala manera sobre sus cuartos traseros, se asomó a aquel abismo de hedor y desperdicios en busca de algo que rescatar.

No se anduvo con muchos remilgos para meter el hocico y en cuanto su olfato se puso en alerta, enseñó los dientes a las bolsas de plástico que, flácidas y disciplientes, se desgarraron esparciendo generosas los deshechos.

Aún no había terminado de tragar el primer bocado, cuando aparecieron otros hocicos imitando sus incursiones en la basura, formando un grupo coral, que parecía estar asomándose a las más oscuras profundidades.

A dentelladas se repartieron su curiosa caza: embolsada, etiquetada, embalada y casi caducada. El único código establecido entre ellos: no enseñarse nunca los dientes. No hay que confundir al enemigo. La culpa reside en quién se creyó amo, colocándoles la correa hasta asfixiarles para luego abandonarlos y, aún así cada vez que les place o les conviene, seguir pateándolos.

COMÚN SENTIDO

El sentido común nos marca una forma de actuar, pensar o proceder dentro de los límites de la normalidad, es decir, tal y cómo se espera de una generalidad cívica y formada. Cualquier comportamiento fuera de lo habitual puede merecer diferentes calificativos: excepcional, inusual, anómalo, raro, extravagante o peculiar. Y cuando este particular proceder se escapa a nuestro entendimiento acabamos pensando que es una falta de sentido común, ergo, el devenir actual de nuestra clase política es la falta de sentido común.

En contraposición se encuentra nuestro común sentido de hastio, vergüenza, indignación, repulsa, cabreo, cansancio, desgana y el peor de todos, indolencia. Ya que de lo contrario no se entiende por qué si el común sentido del país es el rechazo de la falta de sentido común de los políticos, aún seguimos esperando. 

Será, por tanto, que a nosotros también nos va faltando...

UN GOLPE EN LA MESA

Cuando el nivel de ira y rabia contenida se eleva en nuestro organismo, necesitamos imperiosamente desprendernos de él; un grito a tiempo, un improperio a destiempo y últimamente, más que nunca, el golpe en la mesa. Ese con el que relacionábamos la reacción de nuestros padres enfurecidos con nosotros, con el trabajo, con el mundo o consigo mismo. 

Ahora nosotros lo emulamos con demasiada frecuencia. La realidad nos evidencia cada día más lo solos que estamos en medio de esta vorágine económica, política y social. Y consideramos que una respuesta rápida a nuestra desesperación es dar con fuerza un golpe en la mesa.

Lo damos. Un golpe seco, que a menudo hasta nos asusta. Resuena y se tambalea todo lo que hay sobre ella. Probamos a deslizar nuestros brazos a diestro y siniestro, arrasando con lo que haya en la mesa. 

Sorprendentemente descubriremos que todo cae; lo de la derecha por la derecha, lo de la izquierda por la izquierda y lo de centro según le convenga, sí, pero al fin y al cabo caerán por el mismo abismo que es el borde de la mesa. 

SILENCIO ENSORDECEDOR

No, no me he quedado muda, ni tan siquiera enmudecido. Nadie me ha censurado, ni me he autoimpuesto el silencio más absoluto. Sencillamente hay momentos en los que hay tanto que decir que las palabras se agolpan, aglutinándose en la punta de la lengua, en mi caso en la punta de los dedos, desordenadas y presurosas por ser las primeras en cobrar vida. Y en el intento de organizarlas se me quedan prendidas muchas de ellas con imágenes que desearía borrar y desterrar de nuestra actual realidad. 

A veces resulta demasiado complicado convivir con las situaciones que nos está tocando "sobrevivir" y las palabras, sobrecogidas, gritan desesperadas sin que nadie las escuche.

NAVIDAD, AZUL NAVIDAD

El manido villancico entona Navidad, blanca navidad, el marketing nos había aleccionado para relacionarla con el color rojo o, incluso con el dorado o verde abeto, pero para lo que no estábamos preparados era para que ahora en España la navidad se vistiera de azul. 

De manera progresiva las calles de las ciudades y pueblos que se encuentran gobernados por el PP se han ido volviendo cada vez más azul. Primero para las campañas electorales, luego para celebrar la victoria de los populares, a continuación cambiando emblemas locales que hasta la fecha ostentaban un color distinto al azul y definitivamente en navidad. 

Los tonos rojos han desaparecido prácticamente de la estética navideña, dejando paso a unas calles que resplandecen azuladas envolviéndonos a todos suavemente. 

De lo que deduzco que:

- o intentan alienarnos de manera subliminar, para consumir aún más nuestras conciencias y nuestro pensamiento libre, y que acabemos considerando que la única opción correcta y verdadera es la del camino azul.

- o bien pretenden azularnos, es decir, el color azul en la escala cromática transmite calma y relajación, con lo que pueden tenernos en la calle en navidad de manera controlada sin conatos de desesperación o rabia causados por la frustrante situación en la que vivimos. Algo que no podrían conseguir si el color rojo, el de la pasión, nos rodesease e impulsase a dar rienda suelta a nuestros sentimientos.

Una eficaz estrategia de marketing político o de control de las masas, según se mire. Todos es que nos acabemos volviendo contra ellos, con complejo de pitufos para ajustarle las cuentas a nuestro propio Gargamel.

¿ANONIMATO PERMITIDO?

Vicente: deshauciado.

Ana: tres años en paro y madre de dos hijos.

Raúl: acaba de marcharse a Alemania con un contrato de tres meses.

Miguel: ha vuelto a casa de sus padres después de haberse independizado.

Cristina: agredida en una manifestación estudiantil, cuando reclamaba su derecho a una educación pública.

María: ella, su marido, su hijo, su nuera y sus dos nietos, viven de la pensión de invalidez de su marido.

Carmen: deshauciada y en huelga de hambre frente a la oficina de la entidad, que le reclama el pago de la hipoteca.

Fernando: vive en su coche desde hace ocho meses.

Gloria: no puede pagar las medicinas de su hijo con parálisis cerebral.

Teresa: acaban de suspender el proyecto de investigación en el que estaba trabajando.

Joaquín Almunia: comisario europeo de Competencia, que durante una conferencia de prensa en Bruselas afirmó: "Los responsables son los que gestionaron mal las entidades, no se trata ahora de dar nombres y apellidos porque saldría una lista muy larga".

Disponemos de todo el tiempo necesario, empiecen a enunciar los nombres de los responsables, porque nuestra actualidad ya está salpicada a diario de los nombres de la gente anónima que sufre las consecuencias o ¿es que la comisión de estos delitos financieros realmente va a quedar impune?

Si ya han perdido la credibilidad, al menos conserven la dignidad. 

CATALUÑA: PUNTO Y SEGUIDO.

Aspiraban los independentistas catalenes a colocar el punto y final a su relación soberanista. Paradójicamente, después de tanto discurso, manifestaciones y amenazas mutuas entre Gobierno central y autonómico, los catalenes han decidido poner punto y seguido a su vínculo, ni tan siquiera punto y aparte. 

Una vez superada la maniobra de distracción, de la que cada una de las partes ha hecho uso y disfrute para evitar abordar el monotemático tema de la crisis, y la cual ha generado igualmente unos gastos económicos con sus correspondientes campañas electorales. Nos queda pensar si todos se acabarán conformando con el punto y seguido, o nos obligarán a sufrir los puntos suspensivos...

HUELGA GENERAL DE ORATORIA

Después de la jornada de huelga y de que cada uno haya jugado con las cifras, sumándose y restando números según la causa. Después de que ciudades encendieran las luces de las farolas durante toda la mañana para "iluminar" sus estadísticas. Después incluso de que algunos hayan valorado la huelga en función del periódico que leyeran. Y después de haber discutido por el número de personas que la secundaron o no, sin considerar nunca la cifra como preocupante. Solo me queda la sensación de que en este país la huelga general fue para la oratoria. Ese concepto, al parecer, algo anticuado y desfasado por el cual las personas tienen la capacidad de convencer y persuadir a través de la fuerza de las palabras y no de los puños.

Ahora la vehemencia no es verbal, sino física y los discursos no se construyen con argumentos y elocuencia, sino con golpes. 

¿Será cosa mía o realmente estamos involucionando?

DECLARACIÓN DE AMOR

Los políticos, como habitualmente se suele decir, están hechos de otra pasta, de lo contrario sería incomprensible entender sus comportamientos, sus actitudes o sus declaraciones, de las cuales se desdicen con la misma rapidez que olvidan que un día las dijeron. 

Ahora el PP ha realizado una campaña que ha llamado mi atención sobremanera; una campaña política con su correspondiente desembolso pecuniario, en la que declaran su profundo amor por los catalanes. Perdón si no me levanto a aplaudir semejante hazaña, pero es que aún no he podido reaccionar. 

Declaran abiertamente su amor por los habitantes de una de nuestras comunidades alegando que: "Los catalanes hacen cosas" o " Echo de menos el pan tumaca". Hasta ahora estaba completamente convencida de que los catalanes hacen tantas cosas como puedan hacerlas los murcianos, los riojanos o los andaluces y de que no sé cómo se puede echar de menos el pan tumaca, cuando en el resto del país también existe el pan y el tomate, pero se ve que vivo en un inmenso error. 

Esta estrategia política roza la ridiculez, degradando la inteligencia del ciudadano ya sea digno de ser amado por el PP o no.

Hacen ostentanción del esperpento, salvando las distancias con su máximo representante en nuestra literatura española, Valle-Inclán. Pero haciendo uso de la que él definió como la tercera forma de ver el mundo que no era otra sino mirarlo desde un plano superior, considerando a los personajes de la trama como seres inferiores al autor, con un punto de ironía.

Ironía, desde luego, no les falta para plantarse delante de una cámara y pronunciar discursos vacuos e infantiles, carentes de sentido y lo que es más, carentes de ese amor del que quieren convencer a los catalanes.

En vez de gastarse el dinero en tal declaración falsa e irrisoria, deberían ir casa por casa de cada uno de todos los españoles agradeciéndonos sus sueldos y su estado de bienestar, mientras nosotros intentamos sobrevivir sin que nadie nos quite la dignidad. 

Esa sí que sería una verdadera declaración de amor. Amor a la honestidad. 

DETALLES

Una noticia alentadora, un paseo sin destino, una tarde de lluvia sin salir de casa, un bizcocho recién hecho, una película que provoca sonrisas, el sabor de un buen vino, el final del día en una playa, el roce en la piel fría de una mano tibia, el olor del hogar, una canción que no nos cansamos de escuchar, el abrazo ansiado, una cena improvisada, un libro en la mesita de noche, una llamada inesperada, el calor de la cama, el brillo del sol entre las nubes, los decididos pasos que cada día nos llevan y traen en nuestro mundo de detalles. Esos que son personales y únicos, y que no están sujetos a retención, subida del IVA, ni cuestionada su legalidad para ejercerlos. 

Esas manifestaciones privadas de nuestras vidas, que nadie nos podrá embargar. 

RUTINAS

Me sé de memoria cada día,con su rutina estática y persistente en su insistencia de prolongarse. El mapa de los días con su geografía bien aprendida, por el único e irrazonable motivo de repetirse los mismos accidentes políticos, o económicos, o sociales; porque la historia, inevitablemente pretenciosa, ha decidido no pasar desapercibida en este momento de nuestras vidas. Y así, nos hemos convertido en unos ciudadanos afectados de indolencia e inmadurez ética y social. 

Una rutina que está tan madura, que intuyo tiende a estar caduca y alguien debería plantearse retirarla del mercado antes de que nos intoxiquemos, aún  más. 

ALARMA

Hace un mes que suena una alarma en los alrededores de mi casa. Su presencia no tiene ningún sentido justificado, nunca antes la habíamos escuchado y no suena como ninguna otra. No tiene un horario fijo, suena de manera intermitente y apenas unos segundos; aunque su sonido llega a ser irritante por el profundo tono agudo que muestra. 

En un principio estuve decidida a buscar su origen, desistí. Ahora forma parte de mi rutina. De lo que he sacado una deducción; las alarmas suenan avisándonos de que algo sucede, pero aunque en un principio mostramos preocupación, acabamos acostumbrándonos a la sensación de riesgo. Las escuchamos de fondo, pero seguimos con nuestras vidas. 

Puede que cuando el peligro ya sea inevitable tomemos consciencia de que estábamos avisados.

UNA NORMALIDAD QUE EXASPERA

Distinguidas Señorías, señores diputados del Congreso, estimados representantes del pueblo; no puedo menos que felicitarles por la magnífica labor que realizaron ayer tarde. En unas condiciones poco propicias ustedes supieron actuar de manera loable y admirable llevando a cabo su trabajo con absoluta normalidad.

Parapetados y aislados, así han llegado a describirlo. Efectivamente ustedes estaban completamente aislados en su propia normalidad y rutina mientras la calle rugía. Esa calle llena del mismo pueblo al que ustedes se acercan cuando van rascando votos en época de campaña y ayer evitaban acobardados.

Su "normalidad" consistió en que los 50 diputados, de los 350 que deben acudir al Congreso, ignoraron lo que sucedía en el exterior, es decir, lo mismo que hacen siempre. 

¿Hasta cuándo creen que vamos a poder seguir aguantándolo?