EL CLAN DE LA ROSA (I)

Podría decirse que nunca había destacado hábilmente en nada, que siempre había pasado desapercibido sin ser objeto de demasiadas atenciones o miradas,y quizá, en esa capacidad para no hacerse notar residía su propio éxito, o lo que él entendía como tal. Algunos lo tildaban de capacidad camaleónica para saber adaptarse a todas las situaciones y creyéndolo una virtud lo habían erigido máximo representante de las aspiraciones, anhelos y deseos de la organización. 

Una organización que había nacido con el loable propósito de satisfacer las necesidades básicas de su gente, aunque con el tiempo habían descubierto que cubrir las necesidades básicas de unos les permitía a ellos proporcionarse cierta superfluidad, a la que sin ninguna dificultad habían sabido acomodarse. 

Y ahora le tocaba a él seguir manteniendo ese acomodamiento, por eso, sin grandes aspavientos y con una actitud más bien insegura, de mirada huidiza y algo cabizbajo, no levantaba la voz más allá de lo que él podía considerar zona segura, es decir, aquella que les aseguraba la posición sin arriesgar demasiado, esperando que las dificultades se diluyeran. 

Aunque su parco discurso no era el mismo bálsamo para todos y algunos en la organización empezaban a rebelarse, reclamando cambios, exigiendo una nueva voz, quizá con mayores aspiraciones a consolidar sus estatus o algún enajenado suspirando por la restauración de aquellos primeros principios éticos.

Sin ningún ánimo de abandonar su presitigiosa posición, sospechaba de las argucias que se fraguaban a sus espaldas, de los corrillos en los pasillos de la sede que se silenciaban a su paso, de las sonrisas complacientes y de los halagos sin mesura. Por tanto sabía que más pronto que tarde le invitarían a marcharse, aunque no movería ni un solo dedo hasta tener bien asegurado indefinidamente su futuro. No aceptaría cualquier migaja, después de todo aquella era una organización que garantizaba necesidades y él, a estas alturas, tenía demasiadas. 

LA SAGA DE LOS GENOVESES (I)

    El capo se atusó el pelo observando el resultado en el reflejo que de su propia imagen le devolvía su nuevo Rolex. Un reflejo algo distorsionado, pero brillante y dorado, enmarcando su cara imperfecta en la precisa esfera rectangular. El segundero, con ese sonido acompasado y rítmico, deslizándose de segundo a segundo, marcando en su imagen reflejada unos puntos cardinales invisibles, pero que él sabía ver: el flequillo repeinado hacia un lado, los pelos de las cejas bien alineados, las patillas y la barba repasadas, no muy pobladas pero tampoco dejando ver las marcas que la juventud le dejaron de recuerdo imborrable sobre la piel. Se observó las uñas y le produjo fastidio encontrar un pequeño padrastro en su pulgar derecho, el mismo con el que, en un intento de aparentar naturalidad y cercanía, suele dar el ok a sus empleados. Comenzó a mordisquearlo, dándole pequeños tironcitos con suavidad, evitando arrancárselo. Pero la pielecilla indomable se resistía a resquebrajarse bajo los dientes del capo y él, pertinaz, seguía lamiéndola, intentando vencerla finalmente. 

    Notó cierto escozor, avisándolo de que aquella incursión no acabaría bien, pero sus dientes, su lengua, su boca aún con aliento al café matutino, trabajaba como una excavadora insistente en aquel inquebrantable e insignificante trozo de piel que pretendía darle la mañana. 

    No pudo por menos que sentirse ridículo viéndose ahora con el dedo en la boca en el reflejo del espejo retrovisor. Las miradas del chófer y de él se encontraron sin tiempo a apartar su babeado dedo de la boca, maldiciéndose por mostrarse como un bebé, que busca consuelo en el pulgar. 

    El coche viró a la izquierda y enfiló la calle de las oficinas. La radio marcó las señales horarias y el boletín de noticias comenzó la sangría diaria a la que los tenían sometidos, desde que más de uno se había ido de la lengua. Escuchó con atención frunciendo el ceño, aquello no le gustaba, se sabía demasiado. La voz de la radio, impávida mientras desgranaba sus "negocios", llamó su atención con nuevos datos y pruebas descubiertos. Las aletas de la nariz se le abrieron intentando tomar bocanadas de aire que le calmaran, el coche paró frente al edificio de la sede, resopló y en un acto de autosuficienca se arrancó el insufrible padrastro. El dedo comenzó a sangrar ligeramente con un dolor intenso. Se acabó, pensó, un remedio eficaz y rápido. 

SOBREVIVIENDO

Sin llegar a ser galgo, parecía estar dentro del pellejo de esa escualida estirpe de podencos, a los que se les marcan los huesos como si fueran simples esqueletos recubiertos.

Los ojos eran dos puntos temerosos, que rehuían mirar de frente procurando pasar desapercibido. Cojeaba de una de las patas traseras o de una delantera, o puede que de las dos.

Llevaba, literalmente, el rabo entre las patas, sin más metáforas, ni alegorías.

Olisqueó alrededor de un contenedor, luego de otro. Se detuvo un momento, como si sopesara su decisión y acabó volviendo al primero. Apoyado de mala manera sobre sus cuartos traseros, se asomó a aquel abismo de hedor y desperdicios en busca de algo que rescatar.

No se anduvo con muchos remilgos para meter el hocico y en cuanto su olfato se puso en alerta, enseñó los dientes a las bolsas de plástico que, flácidas y disciplientes, se desgarraron esparciendo generosas los deshechos.

Aún no había terminado de tragar el primer bocado, cuando aparecieron otros hocicos imitando sus incursiones en la basura, formando un grupo coral, que parecía estar asomándose a las más oscuras profundidades.

A dentelladas se repartieron su curiosa caza: embolsada, etiquetada, embalada y casi caducada. El único código establecido entre ellos: no enseñarse nunca los dientes. No hay que confundir al enemigo. La culpa reside en quién se creyó amo, colocándoles la correa hasta asfixiarles para luego abandonarlos y, aún así cada vez que les place o les conviene, seguir pateándolos.

SILENCIO ENSORDECEDOR

No, no me he quedado muda, ni tan siquiera enmudecido. Nadie me ha censurado, ni me he autoimpuesto el silencio más absoluto. Sencillamente hay momentos en los que hay tanto que decir que las palabras se agolpan, aglutinándose en la punta de la lengua, en mi caso en la punta de los dedos, desordenadas y presurosas por ser las primeras en cobrar vida. Y en el intento de organizarlas se me quedan prendidas muchas de ellas con imágenes que desearía borrar y desterrar de nuestra actual realidad. 

A veces resulta demasiado complicado convivir con las situaciones que nos está tocando "sobrevivir" y las palabras, sobrecogidas, gritan desesperadas sin que nadie las escuche.

¿ANONIMATO PERMITIDO?

Vicente: deshauciado.

Ana: tres años en paro y madre de dos hijos.

Raúl: acaba de marcharse a Alemania con un contrato de tres meses.

Miguel: ha vuelto a casa de sus padres después de haberse independizado.

Cristina: agredida en una manifestación estudiantil, cuando reclamaba su derecho a una educación pública.

María: ella, su marido, su hijo, su nuera y sus dos nietos, viven de la pensión de invalidez de su marido.

Carmen: deshauciada y en huelga de hambre frente a la oficina de la entidad, que le reclama el pago de la hipoteca.

Fernando: vive en su coche desde hace ocho meses.

Gloria: no puede pagar las medicinas de su hijo con parálisis cerebral.

Teresa: acaban de suspender el proyecto de investigación en el que estaba trabajando.

Joaquín Almunia: comisario europeo de Competencia, que durante una conferencia de prensa en Bruselas afirmó: "Los responsables son los que gestionaron mal las entidades, no se trata ahora de dar nombres y apellidos porque saldría una lista muy larga".

Disponemos de todo el tiempo necesario, empiecen a enunciar los nombres de los responsables, porque nuestra actualidad ya está salpicada a diario de los nombres de la gente anónima que sufre las consecuencias o ¿es que la comisión de estos delitos financieros realmente va a quedar impune?

Si ya han perdido la credibilidad, al menos conserven la dignidad. 

DECLARACIÓN DE AMOR

Los políticos, como habitualmente se suele decir, están hechos de otra pasta, de lo contrario sería incomprensible entender sus comportamientos, sus actitudes o sus declaraciones, de las cuales se desdicen con la misma rapidez que olvidan que un día las dijeron. 

Ahora el PP ha realizado una campaña que ha llamado mi atención sobremanera; una campaña política con su correspondiente desembolso pecuniario, en la que declaran su profundo amor por los catalanes. Perdón si no me levanto a aplaudir semejante hazaña, pero es que aún no he podido reaccionar. 

Declaran abiertamente su amor por los habitantes de una de nuestras comunidades alegando que: "Los catalanes hacen cosas" o " Echo de menos el pan tumaca". Hasta ahora estaba completamente convencida de que los catalanes hacen tantas cosas como puedan hacerlas los murcianos, los riojanos o los andaluces y de que no sé cómo se puede echar de menos el pan tumaca, cuando en el resto del país también existe el pan y el tomate, pero se ve que vivo en un inmenso error. 

Esta estrategia política roza la ridiculez, degradando la inteligencia del ciudadano ya sea digno de ser amado por el PP o no.

Hacen ostentanción del esperpento, salvando las distancias con su máximo representante en nuestra literatura española, Valle-Inclán. Pero haciendo uso de la que él definió como la tercera forma de ver el mundo que no era otra sino mirarlo desde un plano superior, considerando a los personajes de la trama como seres inferiores al autor, con un punto de ironía.

Ironía, desde luego, no les falta para plantarse delante de una cámara y pronunciar discursos vacuos e infantiles, carentes de sentido y lo que es más, carentes de ese amor del que quieren convencer a los catalanes.

En vez de gastarse el dinero en tal declaración falsa e irrisoria, deberían ir casa por casa de cada uno de todos los españoles agradeciéndonos sus sueldos y su estado de bienestar, mientras nosotros intentamos sobrevivir sin que nadie nos quite la dignidad. 

Esa sí que sería una verdadera declaración de amor. Amor a la honestidad. 

UNA NORMALIDAD QUE EXASPERA

Distinguidas Señorías, señores diputados del Congreso, estimados representantes del pueblo; no puedo menos que felicitarles por la magnífica labor que realizaron ayer tarde. En unas condiciones poco propicias ustedes supieron actuar de manera loable y admirable llevando a cabo su trabajo con absoluta normalidad.

Parapetados y aislados, así han llegado a describirlo. Efectivamente ustedes estaban completamente aislados en su propia normalidad y rutina mientras la calle rugía. Esa calle llena del mismo pueblo al que ustedes se acercan cuando van rascando votos en época de campaña y ayer evitaban acobardados.

Su "normalidad" consistió en que los 50 diputados, de los 350 que deben acudir al Congreso, ignoraron lo que sucedía en el exterior, es decir, lo mismo que hacen siempre. 

¿Hasta cuándo creen que vamos a poder seguir aguantándolo? 

DIMISIÓN

No voy a pedir la dimisión de Rajoy por sus sangrantes recortes a la clase obrera, ni tampoco la de sus ministros que avivan los fuegos de todos y cada uno de los frentes abiertos acatando la política de partido sin perspectiva propia, tampoco pediré la dimisión de la hija de Fabra por su incontinencia verbal, falta de clase política, ignorancia y desconocimiento de la oratoria.

No hablaré de la dimisión de Rubalcaba por su blando papel de oposición y que juega a saber las respuestas (como en su día también decía saberlas Rajoy) y no darlas.

Ni que decir tiene que tampoco voy a pedir la dimisión de los dirigentes de los sindicatos por abandonarnos reiteradamente, ni la de los mandamases de la patronal por claudicar ante el gobierno, ni mucho menos la de los banqueros por robar y robar y robar.

No voy a pedir la dimisión de ninguno de ellos, ni la del resto de políticos y secuaces a la orden del dinero; sino que voy a pedir la dimisión de la sociedad. Sí, de nuestra sociedad, esta que permite y admite, que se resigna y acalla, la que disimula mientras los pilares de la clase social se pierden; porque son pocos, muy pocos, los que siguen saliendo a la calle a exigir y demandar lo que se espera de una sociedad democrática.

Dimitamos y sentémonos frente al televisor, una anestesia gratuita con la que adormecer y acallar a la plebe.

No nos engañemos, todo esto nos sigue sucediendo porque nosotros lo estamos permitiendo.

LA MESA DE RAJOY

Con este Gobierno, el de Rajoy, como él suele decir en sus declaraciones : "Mi Gobierno"; no hay que temer lo que está sobre la mesa del Consejo de Ministros, porque nunca hay nada sobre ella o, al menos, eso suelen afirmar.

Por lo que en realidad debemos preocuparnos es por lo que guardan debajo de la misma, ya que todo lo que el Presidente y sus Ministros aseguraron no tener sobre la mesa, ha acabado surgiendo.

Hoy, un nuevo ejemplo; la subida del IVA. Una medida que afirmaban no encontrarse sobre la mesa. Tendrán los periodistas que afinar más en sus preguntas y requerirles no por lo que hay encima, sino por lo que esconden debajo.

¿VICTORIA?

Hoy que el sentido patriótico alcanza cotas más altas que la prima de riesgo me planteo por qué ese sentimiento que mueve masas, arrasando calles, sublevando al más conformista y deseando el éxito en forma de victoria, no se mateariliza de igual manera para conseguir otros objetivos comunes, que aunque no se jueguen once contra once detrás de un balón, también son españoles y nos afectan más directamente.

Anoche los mismos que se conforman con los expolios de los banqueros, las mentiras de los políticos, aquellos que no exigen de forma real soluciones, quienes no se plantean insumisiones fiscales, los que no se manifiestan, los mismos que no alzan la voz y se resignan, y se callan, y agachan la cabeza, y no patalean, ni sacan la rabia española para evitar desahucios, aquellos que miran desde la cómoda retaguardia como otros salen a las calles reclamando derechos; esos, anoche, gritaban enfervorecidos: ¡Yo soy español!

Españoles, sí, pero ¿para qué cosas? ¿Sólo para las fáciles, las festivas, las que se trabajan otros y luego enarbolamos como nuestras? ¿Para eso somos españoles?

MAGIA

Estoy convencida de que anoche, en todas y cada una de las hogueras que iluminaron la noche de San Juan, ardieron entre las fauces del fuego mágico los mismos propósitos: la crisis y sus daños colaterales, llámense  paro, recortes, estafas, corrupción, política, iglesia, banqueros o dinero. 

Pero algo debió fallar, porque el sortilegio no surtió efecto y hemos amanecido con otro día igual; imperfecto, injusto e irracional.

¿Hemos de suponer que hemos perdido la magia o que ya no nos quedan ganas de inventarla? No. Aún seguimos haciendo magia, aunque no lo parezca. Cada día cuando nos levantamos y nos reinventamos para seguir sobreviviendo pese a todo y  todos. 

Por tanto no hemos perdido ese toque mágico, tan solo la capacidad de apreciarlo. 

DESTREZAS ECONÓMICAS

Ahora que los bancos se hunden, resulta que el dinero es de todos.

Pero también lo es cuando falsifican nóminas para conceder hipotecas imposibles de asumir, cuando se aprovechan de la ingenuidad del que firma con confianza, cuando venden fondos con inversiones irrecuperables, cuando engañan con la sonrisa forzada y aún así se niegan a dar explicaciones de sus actos.

Ese dinero también es nuestro. No es cuestión de conformarse con la nada o, si acaso, con un juego de sarténes o toallas. 

LA HISTORIA DE UN ZAPATO

Los zapatos ya no son los protagonistas de un cuento de príncipes y aspirantes a princesas, porque ser plebeya es vulgar, con final feliz al encajar el zapatito en el diminuto pie de la ansiosa joven.

Ahora son armas arrojadizas como protesta o, más bien, pataleta incontrolada en la que ante la perdida total de racionalidad se acaba lanzando lo primero que se tiene a mano. La ira y la rabia ciegan mentes, hasta ese momento claras, y se apoderan del impulso de agredir al que no atiende a razones ni a lógica.

Pero un zapato es eso, un simple objeto que a lo sumo con algo de distancia y un poco de fuerza (simples leyes físicas), podría causar algún moratón y la consabida humillación pública.

El más famoso de los zapatazos lo perpetró el periodista chií Mountazer al Zaidi contra George W. Bush en una rueda de prensa en Bagdad. Iraq, país islámico y con leyes inflexibles, determinó que nueve meses fueron suficientes para que el sublevado periodista aprendiera la lección de que "No se deben tirar zapatos a altos dignatarios" (salvando las distancias con lo que respecta a Bush, claro).

Otro sonado zapatazo tuvo lugar en Sevilla, cuando el kurdo Hokman Joma lanzó su zapato (comprado con un sueldo de camarero) contra el primer ministro turco Recep Tayyip Erdogan. Las leyes españolas, país europeo y civilizado (o al menos eso tenemos entendido), lo sentenció a tres años de prisión que va a cumplir íntegros, aunque en reiteradas ocasiones se ha solicitado su indulto, recomendado hasta por el propio magistrado que le impuso la pena al considerar desproporcionado el castigo con respecto al acto cometido. 

El gobierno español, sea del color que sea, ha preferido guardar la compostura diplomática antes que atender a la razón. Mientras, se indultan a banqueros y políticos corruptos, que muchos de ellos ni tendrán que verse las caras ante un juez.

Hokman Joma arrojó un solo zapato en un momento de arrebato, pero ahora está siendo pisoteado por varios pares de zapatos, que embuten pies que jamás caminaron descalzos por el desierto. 

EL FIN DE LOS ÚLTIMOS PARAÍSOS II

Playa de Valdevaqueros (Tarifa)

Vayamos pronto a dejar nuestras huellas sobre la arena de este paraíso, será la última vez que podamos sentirlo nuestro.

La inconsciencia y la avaricia nos lo van a arrebatar para ofrecérselo en bandeja de ladrillo y cemento, a nuestros Adánes y Evas, que aún siendo conocedores del pecado morderán la manzana.

Lástima que no hayan llegado los recortes a mentes tan ignorantes e ingratas. 

EL FIN DE LOS ÚLTIMOS PARAÍSOS

España es demasiado ignorante, tanto como para no querer aprender de sus propios errores. Tanto como para olvidar los pasos que seguimos para desembocar en la crítica situación económica y social en la que nos encontramos. 

Tanto como para acabar con los últimos paraísos que quedan en este maltratado país, de la única manera que sabe, a base de cemento y ladrillo. Esa es la filosofía de España, bien aprendida y tan adherida a nuestra piel que no se nos ocurren mejores soluciones para sacar la cabeza del agua. 

España vuelve a sus orígenes, ¿estamos dispuestos a consentirlo?

Salvemos este paraíso y nos estaremos salvando a nosotros mismos. 

http://www.change.org/petitions/salvemos-valdevaqueros

FUIMOS

Fuimos emigrantes ignorantes del destino que nos esperaba, con el hambre marcada en las ojeras tan negras como el presente que nos envolvía en esa España aún sin proyectar.

Fuimos generaciones de aprendices, sin libros bajo el brazo y con un futuro determinado por el incipiente progreso, que se deslizaba discreto por nuestras vidas.

Fuimos la revolución en las aulas, el salto mortal hacia atrás, cuando nos dieron la oportunidad de entrar en ellas, en igualdad de oportunidades. 

Fuimos estudiantes de carrera, licenciados con dominio de las mismas lenguas que nuestros antecesores tuvieron que aprender rápido y mal cuando necesitaron emigrar.

Pero también fuimos pésimos gestores, adoradores del ladrillo, ladrones de nuestro propio futuro, mentirosos por naturaleza ávida, creyentes de la religión del dinero. 

Fuimos más necios que nunca al creernos superiores y poseedores de una realidad material que no existía, tan efímera y ajena a nosotros que con un solo "clic" ha desaparecido. 

Esto es lo que fuimos, ahora solo nos queda por saber lo que ¿seremos? 

PERFIL DEL INDIGNADO

Yo, tú, él, ella, nosotros, vosotros y ellos.
¿Ellos? No, ellos no.
Ellos no sufren indignación, lo suyo tiene otro nombre; corrupción.

EFEMÉRIDES DE LA INDIGNACIÓN

En estos días previos al 15M, hay quienes se están preocupando más en analizar la supervivencia o no de este movimiento, antes que plantearse la necesidad, aún urgente, de su existencia. 

Un año después la preocupación se basa en el número de individuos que aún secundan este lema o de si su presencia en las calles es significativa de cara, supongo, a mayor cobertura para los medios de comunicación. La noticia, para muchos, es si el 15M es aún noticiable, si llenará portadas de periódicos o colocará a España en el punto de mira del resto del mundo, o al menos del mundo al que le importamos, aunque solo sea por motivos meramente económicos.

Cortos de miras deben de ser éstos que viven tan ajenos a la realidad, ignorantes del pensamiento global de insatisfacción e indignación.

El 15M, no se encuadra en un movimiento. El 15M fue el resultado de un; ¡Basta ya! y éste aún persiste, continúa en el día a día de los que votaron un cambio que no ha llegado y de los que no lo votaron, porque sabían que no llegaría.

El 15M vive en cada casa a diario, una revolución en la intimidad de las finas paredes de las hipotecadas casas, que destilan gritos contenidos contra quienes aún no están dispuestos a escuchar. 

El 15M ha salido a la calle durante todo este año, de una manera o de otra; contra los recortes en educación, en sanidad, contra la impuesta reforma laboral, contra los cierres de hospitales públicos, de centros de educación. El 15M ha estado en la puerta de tantas casas destinadas al embargo y sus propietarios al desahucio. El 15M está dentro de cada uno de nosotros reclamando y exigiendo soluciones, revelados frente a aeropuertos sin aviones, entidades bancarias que engañan a sus clientes, políticos que mienten y policías que apalean a los ciudadanos por orden suprema.

El 15M es cada día; así que si por su bienestar (ése que solo ellos disfrutan), pretenden creer que ya no existe, da igual. Si no es el 15M será el 20A, el 2F, el 27J, el 4N, el 29S.

Mal futuro nos aguarda si aún no se han dado cuenta de nada y siguen ajenos a todo. 

Pero peor futuro será si aún no estamos dispuestos a hacérselo entender. 

BANCO MALO

Ahora nos amenazan con crear un banco malo, lo cual me resulta perplejo porque dadas las circunstancias y visto lo visto, ¿existe algún banco bueno?
¿Es que acaso el que van a crear va a ser aún peor que los que ya existen?

GRITA

Un solo grito, el de Munch, le ha costado a algún ambicioso coleccionista la no despreciable cantidad de 91,2 millones de euros. 

El resto de gritos, aquellos que nacen de la rabia, la ira, la indignación o la injusticia siguen siendo gratuitos. Los gritos que rasgan las noches en Siria, cuando aún conscientes de la certera muerte, el pueblo sigue saliendo a reclamar libertad. El grito desconsolado de las madres que entierran a sus hijos en el Cuerno de África, después de que el hambre se los haya llevado para siempre. 

Los gritos rebeldes de los que empiezan a comprender que su futuro está menguando, cuando aún ni siquiera les han dejado dar los primeros pasos. El clamor indignado que recorre las calles, de esquina en esquina, buscando y reclamando adeptos a la causa. El alarido incontenible de quien ha sufrido en silencio, la tortura de la rutina y sus desgracias, convirtiéndoles en presas perfectas para nuestra banca imperfecta. El grito, contra las injusticias que nos acosan y que las provocan, incomprensiblemente, los propios que nos gobiernan.

El grito, para romper ese silencio que nos aísla de la realidad.

El grito, como arma de defensa, aunque puede que pronto nos persigan por ello. 

El grito, más fuerte que nunca, alto y claro; que éste de momento es gratis. 

Así que dejemos de ser sumisos, cobardes y conformistas; porque tenemos motivos más que suficientes para alzar la voz y gritar.